os setembros

os setembros 

estive  debruçada à janela 

 a vigiar o teu quarto  

 verti sangue em poesia

 enquanto as supernovas

 guardavam teu sono 

 estive absorta

 em lembranças aleatórias

 dos contos de sherazade 

e outras tantas estórias 

que contaste pelos campos 

ou deitada na tua canoa

 sob o voo das garças 

 as brancas  as pardas

 e os martins-pescadores 

 certas marcas deixadas

 pelo açoite das dores 

reuniram dois oceanos 

e  arderam na fogueira 

das pupilas distantes 

até morrerem no arcano 

do teu olhar diamante 

contemplei tua dança

 aos demônios de um rito 

em resposta

 aos sonhos vermelhos 

escritos nos versos infinitos 

da minha premonição 

 recitei raridades  

acerca das flores

 e do cão no quintal 

e logo soprei 

sementes brotadas de ti 

 e das coisas todas 

que te pertencem 

 uma era sem nome

 tatuou os seus signos 

e perpetuou os setembros 

agora descanso solene 

sob o solo 

enfeitada de orquídeas

wasil sacharuk

mortes pequenas

 mortes pequenas 

a vida se apraz

  entre o mais puro ínfimo 

  onde a ponta da língua

suavemente risca

pontos energizados

e circuitos  espocam

desprendendo faíscas       

a vida se apraz          

no lugar onde os fins

    se entregam aos meios     

 angústia que se enrosca 

e  contorce sem freio 

 (e  contorce sem freio )         

no atrito sem corte

nas lambidas amenas

causam múltiplas mortes

 vivamente pequenas

wasil sacharuk

chuva e raio

 chuva e raio

nas alturas 

 ventos dançam 

livres

ela Chuva 

 desperta

 pinga cristalina

ele Raio

 corta céus febris

com luzes divinas 

ela Chuva 

desce mansa

 sensorial

beija folhas 

com ternura plena

derrama gotas 

perfumadas

ele Raio 

a contempla

 ser celestial

forja estrofes 

iluminadas 

água e eletricidade

amor em poesia

ela Chuva 

recita os versos 

como um cântico 

em noites de encanto

canta a melodia 

do amor infinito

ela chuva 

ele raio

água e eletricidade

amor em poesia

wasil sacharuk

angústia

 

angústia

os teus motivos
amigo sujeito
são dilemas públicos
quando escolhes para ti
o que deve ser justo
escolhes também para todos
e todos pagam o tributo

sem desculpas
sequer refúgio
só angústia

tu és
amigo sujeito
condenado a ser livre
não podes escolher
deixar de escolher
não podes renunciar
a ter 4⁴
de escolher para ti
e para toda humanidade

sem desculpas
sequer refúgio
só angústia

e não há deus que te guie
e não há deus que te salve

wasil sacharuk 

eu no mundo

 eu no mundo 

sou necessariamente

tudo o que sou

do jeito que sou

ente genuíno

ato puro 

"ente genuíno

ato puro" 

equivalência 

ao que dizem divino

sou potência

de vir a ser

não há outra razão

não há outra causa

sob minha casca

há razões suficientes

 fundamentos suspensos

meu apriorístico universo

descrevo no bloco 

de rascunhos

sobre a mesa 

das multiplas possibilidades

de ser eu no mundo

sou na verdade a potência 

de vir a ser

não há outra causa

para somente existir

sou potência

de vir a ser

não há outra razão

não há outra causa

wasil sacharuk

eu gosto de flor

 

eu gosto de flor

sabe

não é dissabor 

que meu ato encerra

 o fato 

é que gosto de flor

mas do tipo

 fincada na terra

flor de cerejeira

 doce mistério

flor de bagaceira

 fatal sedução

flor de carpideira

letal cemitério

flor de trepadeira 

 dá no verão 

sabe

não é desamor 

que meu trato anuncia

tão ingrato

de fato 

eu gosto de flor 

empetalando versos 

da poesia

wasil sacharuk

a bifurcação

 a bifurcação

a noite mal começara

e na estrada ouvi o chamado

cruzei atalhos de capim alto 

até vislumbrar a campina 

ampla tal lua cheia

à mancheia fartei-me de atmosfera

 interceptada pelo sol

a montanha

cruzei a viela de pedras

passo acima

uma a uma

ao ponto crítico da bifurcação

da trilha estreita

 vi a ponta da plataforma

um furo na pedra

uma gruta

na rocha

o reino de fogo

e tal lótus

 o homem velho o contemplava

apanhei uma acha de lenha

joguei na boca da chama

o clarão iluminou a face do velho

 e o espírito da terra ardeu em seus olhos

sua boca cuspiu signos

nessa noite 

ouvi sobre o fluido da vida

 que foi derramado no solo sagrado

das dores enterradas

das verdades mal contadas

refiz tantos caminhos

 investido da alma do mundo

daí me fiz poeta

e o velho

ainda contempla a vida de lá

da bifurcação

ouvindo os signos ecoarem nas rochas

wasil sacharuk

poeta poeta

 poeta poeta 

poeta poeta

por que não te calas 

e apenas consentes?

quando calas 

sinto-te presente

o silêncio das pedras

consigo escutar

poeta aparvalhado 

desconheces o lugar

das escolhas coerentes

 de cor e salteado

sei teu jeito simplório

sei também teus intentos

permaneço abrindo poros

os meus e os teus

o sangue jorra vertente

sobre as folhas secas

apócrifas manchas

de sépia nas letras

poeta poeta

por que não escreves

de trás para frente?

o silêncio das pedras

consigo escutar

wasil sacharuk

vórtice ascendente

 

vórtice ascendente

tremia corpo inteiro
e assaltavam os poros

toda vez
que espocava faísca no cérebro.
espiralada no ventre,
a serpente maior que jibóia,
menor que sucuri,
tremeluzia
cores indefiniveis

náusea não cabia,
apenas a necessidade
de chorar sem emoção,
falar sem razão.

mudava de pele a feiosa.
naquela hora,
a gosma viscosa
desprendia da nojenta
e ela, silenciosa,
lentamente movia.

despertar era o que queria
cada vez que a eletricidade
percorria a espinha,
impulsionada por forte assopro

a carne
revirava ao avesso.
quando acordou,
nada de sobrenatural
nada de dor,
nada de medo.
nada além
do que já se sabia
passou a morrer.
sem apegos e
sem assombro.

apenas certezas
transmutadas
em escombros

wasil sacharuk

brisa leve

 brisa leve

pela janela aberta

sou vento e invado

corujo 

toco 

acarinho

 tu gostas

 

tão delicada

sussurras coisas

encantos quentinhos

ao pé do meu ouvido

te moves tão crua

ao distante oriente

guardiã dos absurdos

tua beleza de sol

se reflete na lua

brisa leve

sopro de vida

faz cantar passarinho

essência adornada

sopra pétalas

pelo caminho

de chão colorido

e pouso minha face

no jardim bonito 

da tua flor cheirosa 

 

tão delicada

revolves as águas

invertes sentidos

eu canto baixinho

te moves nua

ao distante oriente

pelos cantos do mundo 

tua beleza de sol

se reflete na lua

brisa leve

sopro de vida

faz cantar passarinho

essência adornada

sopra pétalas

pelo caminho

de chão colorido

e pouso minha face

no jardim bonito 

da tua flor cheirosa

wasil sacharuk

versículos

 Faltavam-lhe palavras.

...

Maria bem queria que jorrassem... de qualquer inesgotável fonte... somente as boas... já que as más... ela relegara aos quintos da moralidade.

...

Sabia que as palavras... são como aquela poeira... reunida semanalmente sobre o raque do televisor... a qual Maria limpa com ardor e sofreguidão.

...

Talvez fosse conveniente abrir a grande janela da sala... e espiar a rua.

...

Sua pobre gatinha não fala e nem lê... contudo não é cega. Acomodaria-se sobre o parapeito para observar as histórias diversas... e que não lhe dizem respeito... desfilando pelo passeio público.

...

Possivelmente sua imaginação felina complementasse a narrativa urbana.

...

Mas Maria também não queria saber que... no fundo... o problema era outro... e... novamente... dispensara outra ideia pic-tórica flamejante de falos e vaginas.

...

As palavras... sempre elas... a incomodavam às raias da agressão. A humanidade perdeu-se do caminho... e eu estou contaminada... justificava Maria. Naturalmente... manteve a janela fechada.

...

Voltou logo ao quarto... recolheu a bíblia sagrada de cima do criado mudo... e abriu numa passagem qualquer.

...

Nos versículos jaziam as mesmas velhas palavras que... todos os dias... a curavam de si mesma.

wasil sacharuk

apocalipse

apocalipse

no derradeiro minuto

do dia último

soou o apito

o diabo vestia candura

a cansada sofia

caiu no conto do sofista

sobre a ressurreição dos mitos

a moral abraçou a falcatrua

a graça esqueceu a poesia

a sorte desprezou a fortuna

a lua perdeu-se na rua

mas nenhum dos ninguéns

na face da terra

acometeu-se do ímpeto

sequer tomou susto

eis que os genuínos ninguéns

permanecem estúpidos

"os genuínos ninguéns

permanecem estúpidos" 

wasil sacharuk